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Declinava outubro com seu som
de poucas águas. E nem as lágrimas
da virgem da ladeira prometiam,
nesse ano, o sempre aguardado milagre.
E então tu partiste – pelas quebradas
de saibro e cieiro, pelas alturas de pico
d'antónia, tu, infante das planuras,
eterno enamorado do whisky e da maresia.
«Serenata nun luar klaru», «kabral ka more»
«djonzinhu kabral» – que compadecida voz
as recitará de novo nas madrugadas de facas
e despedidas? Quem rogará às ondas do mar
«faze-m un arku ba poiza la riba na krus d´igreja»?
Sin, «notísia tristi N ten pa N da:
fidju tera, barku grandi ka rizisti»,
declinava outubro com seu eco
de vígeis espigas, e lisboa era esse céu
toldado de presságios, tal indemne profecia
soluçando à ilharga da manhã.
Só tu eras a mais alta estrela «na séu di kabu verdi»,
só tu sabias ma «ka ten dia ka ten manhan»,
mas «na porton di nos ilha» bu vos é son
di strubon ta ronka pa iternidadi.
Passam hoje quatro anos sobre a morte de Ildo Lobo.
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