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por FJV, em 20.09.05
||| A noite, o que é?, 51.
Quando voltar a escrever sobre a noite é porque alguma coisa mudou em mim, ou alguma coisa regressou, ou alguma coisa aconteceu. Geralmente, isso não tem explicação. As pessoas liam o que eu escrevia e procuravam um sinal. Eu dizia: «As coisas não têm sentido, não têm explicação. O que se escreve não tem sentido, ou só tem sentido muito depois, organizados os restos, o que sobrou, o que ficou para lembrar.» Voltar a escrever sobre a noite. Sobre os ruídos, as formas, a folhagem que se via pela janela, os livros acumulados na mesa, os diálogos curtos. Uma forma qualquer de dedicação, de heroísmo.
Quando voltar a escrever sobre a noite é porque alguma coisa mudou em mim, ou alguma coisa regressou, ou alguma coisa aconteceu. Geralmente, isso não tem explicação. As pessoas liam o que eu escrevia e procuravam um sinal. Eu dizia: «As coisas não têm sentido, não têm explicação. O que se escreve não tem sentido, ou só tem sentido muito depois, organizados os restos, o que sobrou, o que ficou para lembrar.» Voltar a escrever sobre a noite. Sobre os ruídos, as formas, a folhagem que se via pela janela, os livros acumulados na mesa, os diálogos curtos. Uma forma qualquer de dedicação, de heroísmo.
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6 comentários
De corpo visível a 20.09.2005 às 22:58
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que bom que a noite voltou!
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com os seus ruídos, as suas formas, os seus fantasmas e os seus precipícios.
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que bom que a noite voltou!
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com os seus ruídos, as suas formas, os seus fantasmas e os seus precipícios.
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De Rui MCB a 20.09.2005 às 22:40
'Quando escrevo sobre a noite é porque alguma coisa mudou em mim ou...'
'Quando voltar a escrever sobre a noite é porque alguma coisa mudou em mim, ou...'
Singelas diferenças, distância imensa?
'Quando voltar a escrever sobre a noite é porque alguma coisa mudou em mim, ou...'
Singelas diferenças, distância imensa?
De Anónimo a 20.09.2005 às 22:13
Dita assim, a noite é quase sopapo no estômago, é dor de ausência, é plancenta virgem a romper-se desesperandamente dando à luz a mais pura essência do ser humano.
Bonita noite que pôs a nu a banalidade do meu dia. E, nesta noite, um rastilho de memória se acendeu em mim fazendo-me lembrar do luar da minha aldeia, das relas a cantar nos campos, do vento sussurrando segredos às folhas verdes dos montes de outrora, e do medo da escuridão que cerceava as pequenas aventuras da minha infância pelo crepúsculo da tarde.
A noite é tanta coisa!... É cadeia, é porta aberta, é suspiro, é insónia, é criação. É!... Acho que a noite à a grande arquitecta do mundo!...
Rafaela Plácido
Bonita noite que pôs a nu a banalidade do meu dia. E, nesta noite, um rastilho de memória se acendeu em mim fazendo-me lembrar do luar da minha aldeia, das relas a cantar nos campos, do vento sussurrando segredos às folhas verdes dos montes de outrora, e do medo da escuridão que cerceava as pequenas aventuras da minha infância pelo crepúsculo da tarde.
A noite é tanta coisa!... É cadeia, é porta aberta, é suspiro, é insónia, é criação. É!... Acho que a noite à a grande arquitecta do mundo!...
Rafaela Plácido
De IsaMar a 20.09.2005 às 22:00
a noite aproxima muito dos nossos pensamentos e inspiranos muito.
De Anónimo a 20.09.2005 às 18:48
Escrever o que não sabemos para um dia sentir que era o que procurávamos. a noite assusta os nossos demónios de dentro de nós e fá-los sentar-se ao nosso lado numa cadeira de baloiço num qualquer alpendre...
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