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por FJV, em 29.09.05
|||A noite, o que é?, 55.
As cidades têm hotéis. Varandas. Os quartos de hotel nem sempre são felizes. Têm televisões ligadas, frigoríficos, camas brancas. Lembram-me sempre esse hotel noutra cidade, diante do Índico. As obsessões pagam-se com a vida, mais tarde ou mais cedo, mas seguramente mais tarde, quando tudo desapareceu.
As cidades têm hotéis. Varandas. Os quartos de hotel nem sempre são felizes. Têm televisões ligadas, frigoríficos, camas brancas. Lembram-me sempre esse hotel noutra cidade, diante do Índico. As obsessões pagam-se com a vida, mais tarde ou mais cedo, mas seguramente mais tarde, quando tudo desapareceu.
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6 comentários
De Anónimo a 01.10.2005 às 23:01
(Quase) como num poema de Manuel António Pina:
JUNTO À ÁGUA
Os homens temem as longas viagens,
os ladrões da estrada, as hospedarias,
e temem morrer em frios leitos
e ter sepultura em terra estranha.
Por isso os seus passos os levam
de regresso a casa, às veredas da infância
ao velho portão em ruínas, à poeira
das primeiras, das únicas lágrimas.
Quantas vezes em
desolados quartos de hotel
esperei em vão que me batesses à porta,
voz da infância, que o teu silêncio me chamasse!
E perdi-vos para sempre entre prédios altos
sonhos de beleza, e em ruas intermináveis
e no meio das multidões dos aeroportos.
Agora só quero dormir um sono sem olhos
e sem escuridão, sob um telhado por fim.
À minha volta estilhaça-se
o meu rosto em infinitos espelhos
e desmoronam-se os meus retratos nas molduras.
Só quero um sítio onde pousar a cabeça.
Anoitece em todas as cidades do mundo,
acenderam-se as luzes de corredores sonâmbulos
onde o meu coração, falando, vagueia.
in UM SÍTIO ONDE POUSAR A CABEÇA, com um retrato de José de Guimarães, s/ l, edição do Autor, 1991 (fora do mercado); POESIA REUNIDA (1974-2001), Lisboa, Assírio & Alvim, 2001, pp. 162-163.
(www.blogdetrazerporcasa.blogspot.com)
JUNTO À ÁGUA
Os homens temem as longas viagens,
os ladrões da estrada, as hospedarias,
e temem morrer em frios leitos
e ter sepultura em terra estranha.
Por isso os seus passos os levam
de regresso a casa, às veredas da infância
ao velho portão em ruínas, à poeira
das primeiras, das únicas lágrimas.
Quantas vezes em
desolados quartos de hotel
esperei em vão que me batesses à porta,
voz da infância, que o teu silêncio me chamasse!
E perdi-vos para sempre entre prédios altos
sonhos de beleza, e em ruas intermináveis
e no meio das multidões dos aeroportos.
Agora só quero dormir um sono sem olhos
e sem escuridão, sob um telhado por fim.
À minha volta estilhaça-se
o meu rosto em infinitos espelhos
e desmoronam-se os meus retratos nas molduras.
Só quero um sítio onde pousar a cabeça.
Anoitece em todas as cidades do mundo,
acenderam-se as luzes de corredores sonâmbulos
onde o meu coração, falando, vagueia.
in UM SÍTIO ONDE POUSAR A CABEÇA, com um retrato de José de Guimarães, s/ l, edição do Autor, 1991 (fora do mercado); POESIA REUNIDA (1974-2001), Lisboa, Assírio & Alvim, 2001, pp. 162-163.
(www.blogdetrazerporcasa.blogspot.com)
De Anónimo a 01.10.2005 às 19:07
Da varanda desse quarto de hotel não uito feliz, ainda é possível vislumbrar ao longe um veleiro que se aproxima da praia e ter esperança...
De Míope a 29.09.2005 às 20:48
Arrisco um paralelismo muito rebuscado: “Compreendemos que o Império era um sonho impossível, no nosso tempo. Mas compreendemos, também, que há uma memória que se nos impõe por si, por mais que a vontade de uns e o desleixo de outros façam por esquecê-la. Tudo se torna claro, em Goa. No terraço de um hotel em frente ao mar que nos trouxe, à luz do Cruzeiro do Sul, numa noite afogada em estrelas.” (Miguel Sousa Tavares, Sul, “Goa, o sonho impossível”)
De Anónimo a 29.09.2005 às 18:41
Se todo o ser ao vento abandonamos
E sem medo nem dó nos destruímos,
Se morremos em tudo o que sentimos
E podemos cantar, é porque estamos
Nus em sangue, embalando a própria dor
Em frente às madrugadas do amor.
Quando a manhã brilhar refloriremos
E a alma possuirá esse esplendor
Prometido nas formas que perdemos.
Sophia de Mello Breyner Andresen
E sem medo nem dó nos destruímos,
Se morremos em tudo o que sentimos
E podemos cantar, é porque estamos
Nus em sangue, embalando a própria dor
Em frente às madrugadas do amor.
Quando a manhã brilhar refloriremos
E a alma possuirá esse esplendor
Prometido nas formas que perdemos.
Sophia de Mello Breyner Andresen
De jpt a 29.09.2005 às 06:53
estranho, gosto de hotéis e seus quartos diante do índico
De serena a 29.09.2005 às 01:36
Talvez tenhas razão.
Talvez a solidão seja o preço a pagar.
Mas a questão é: valerá/valeu a pena?
Talvez a solidão seja o preço a pagar.
Mas a questão é: valerá/valeu a pena?
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