A Origem das Espécies

Poucos comentadores deram destaque (tirando o Tomás Vasques) aos acontecimentos de ontem na Catalunha: a derrota da esquerda catalanista (Esquerra Republicana), da Iniciativa per Catalunya e do PSOE/PSC — o chamado tripartito — e a vitória folgada da Convergència i Unió e subida do PP. Estes resultados eleitorais têm importância europeia numa altura em que a Espanha está na mira. De alguma maneira, é também o regresso da Catalunha à Espanha.

Foi um baile, uma série de jotas, um ball de Punteta i Taló.

(Este 5-0 é desígnio de campeões...)

Mario Monicelli, 1915-2010.

A Associação da Hotelaria e Restauração (AHRSP) estima que se deitem ao lixo cerca de 35 mil refeições por dia, vindas de refeitórios e cantinas. A estas há ainda a somar as sobras (comida não servida) dos restaurantes. Parte deste desperdício deve-se à lei, que tem exigência compreensíveis mas algumas delas contornáveis sem prejuízo de ninguém. Um combate a levar adiante.

1. Foi lamentável que, para este jogo, André Villas-Boas não tivesse convocado Hulk, Fernando ou Belluschi. Se os três tivessem jogado, a coisa seria diferente. A camomila do Hotel Altis é eficaz.

2. Gostei dos assobios a Moutinho. É um excelente jogador (Maniche provou-o logo de entrada quando lhe foi aos tendões).

3. Maicón foi um nabo, de facto, e ainda por cima não fez falta; alguém lhe devia ter dito que Liedson estava à espera de fazer aquela palhaçada (com Bruno Alves seria outra música; levava o cartãozinho mas era capaz de fazer falta). Por outro lado, apesar do penteado, Liedson mandou a bola fora quando Moutinho estava no chão. O cabelo não é tudo (já o mesmo não se diz de Djaló).

4. O Sporting está sem treinador; pelo menos é isso que se depreende dos comentários (na maior parte, disparatados) dos cavalheiros da SportTv: «...e o Sporting deve é...», «...agora o Sporting tem de...», «...para isso o Sporting tem agora de...», durante todo o jogo. O FC Porto seria uma equipa do Cazaquistão e o Sporting o nosso representante no concerto das nações. Lindo. Não sei quanto lhes pagam como consultores, mas Paulo Sérgio era capaz de fazer melhor — e fez.

5. Dois empates, duas expulsões. André Villas-Boas tem de se poupar um nadinha; se algum dia vier uma derrota, é capaz de ser irradiado e levar atrás o Antero Henriques e Nelson Puga.

6. O golo de Valdés foi bom. Mas o de Falcao foi melhor.

Adenda: dois leitores, um deles a atirar-me maçãs, perguntam «porquê o ponto 6», ou seja, o que faz do golo de Falcao um golo melhor do que o de Valdés. Julgava que não era preciso explicar, mas aqui vai: 1) porque Falcao não estava em fora-de-jogo; 2) porque sou eu a decidir.

Sobre a foto das termas de Moledo no Outono, mail de José M. Alves: «A foto das termas é muito bonita e consegue até esconder o facto de estarem encerradas por decisão da Câmara Municipal,deixando sem os seus serviços centenas de pessoas. Mais uma ajuda para o interior do país.»

Como se não bastassem as maravilhosas parcerias público-privadas que começaremos a pagar a partir de 2014 (com agravamentos a multiplicar por dois), o aeroporto de Beja, esse grande entreposto aeroportuário que há-de ser usado para experiências com os Embraer a montar em Évora (tanto faz), ameaça transformar-se num case study. Só não é case study porque os case studies têm alguma coisa a ensinar — sem pista, sem dinheiro, sem viabilidade e sem carreiras aéreas, o aeroporto merece figurar na lista das grandes realizações do Estado.

A ler, evidentemente, os textos de Luís M. Jorge

sob o título Vida Urbana. (1, 2, 3 e 4)

Parabéns.

Todah, Hapoel! Obrigado. Foi um grande momento.

Este blogue festeja os seus amigos.

Agora vem ai o Shalke 05.

Outono no Lugar do Norte, Ilha de Santa Maria, Açores,

fotografado esta semana pelo Nuno Barata.

Outono na Ilha Terceira, Açores. Fotografias de Ricardo Laureano.

Enviadas pelo Miguel de Sousa Azevedo.

As Termas de Moledo, no Douro, fotografadas esta semana

por José Alfredo Almeida.

Providence, Rhode Island, ainda o esplendor de Outono nas margens da Nova Inglaterra. Fotografia de Onésimo Teotónio de Almeida, esta semana.

O José Medeiros Ferreira propõe, com ironia, uma Liga dos Amigos da Irlanda. É bem preciso. Portugal tem um salário mínimo de €475 enquanto a Irlanda anda pelos €1,460 (o da Grécia é mais alto que o nosso em €200) e mesmo que desça 12%, enfim. O dumping fiscal na UE já não é novo na Irlanda; nos anos oitenta a Irlanda era conhecida por acolher escritores de todo o mundo e de os isentar de muitas taxas, desde que utilizassem bancos irlandeses. O turismo literário (uma espécie de indústria de eventos...) foi então muito lucrativo, até chegar ao ponto de o Dublin Writers Museum ter registado, caso único no mundo, um superavit nas suas receitas em 1990. Em 1991, quando Dublin foi a capital europeia da cultura, os investimentos na cidade não atingiram os níveis felizardos e mãos largas de Lisboa, Porto e Guimarães, e a sua capacidade de atracção foi bem mais superior; nessa altura, ironia das ironias, o programa de «Um dia com o Ulysses de James Joyce» esteve esgotado durante dois meses nas agências de viagem.

Se nas escolas portuguesas se estudasse música, seriam amanhã assinalados os 360 anos que nos separam da morte de Frei Manuel Cardoso (1566-1650), um talento extraordinário na história da nossa cultura. A sua missa de Requiem (há duas versões a reter, a da Schola Cantorum de Oxford, e a dos Tallis Scholars – alem de um conjunto de obras polifónicas pelo Ars Nova Ensemble) é um relâmpago que ilumina todo o século XVII, na companhia, por exemplo, das obras de Duarte Lobo, outro mestre da época. Manuel Cardoso é o derradeiro profeta de uma melancolia conservadora e anti-europeia que depois conheceria o brilho do barroco e do maneirismo posteriores (que marcariam Carlos Seixas); mas é sobretudo um altíssimo nome português que a ignorância atual maltrata. Ouçamo-lo um pouco.

Muitos dos que agora choramingam «que a Europa não funciona», «que há um défice democrático na Europa», «que os países periféricos não têm poder nenhum», «que é o próprio sistema que está mal construído» — são os mesmos que, há menos de um ano, ainda achavam uma inutilidade que os povos europeus aprovassem os tratados, vigiassem «as instituições», votassem referendos e tivessem opinião.

Tão claro como água.

Nunca acreditei no Tigre Celta. Bebi demais, na Irlanda. Ouvi muita música, demais, na Irlanda. Quem leu Brendan Behan, Sean O`Casey, Bowen, Flann O`Brien, Liam O`Flaherty, Yeats, Kavannagh, Mahon, Seamus Heaney, a prosa de Colm Tóibín, Frank Ronan, Banville, sabe do que esta terra respira. Vestiram-nos de executivos na ponte aérea para Londres e nos intercontinentais para Boston, acolheram regras «continentais» (eles, que foram ilhéus de uma outra ilha), tentaram higienizar os muros da Factory, os jardins de Dun‘ Laghoire, as ruas de Cork, Clifden, Galway ou Sligo. Para fabricar o Tigre Celta estragaram uma parte da minha Irlanda. Mas um resto dessa Irlanda (a dos campos, a dos declives, a antiga) resiste sempre, como uma barreira silenciosa, uma tortura que não se diz noutra língua. Está aí o Tigre Celta. Armado.

Todos insistem nas diferenças entre a Irlanda e Portugal. Claro que há diferenças; há, por exemplo, quem pense que é preferível ter uma crise financeira que exige ajuda de instituições financeiras para liquidar os buracos abertos pelo apoio estatal à banca privada (o que acontece na Irlanda), do que viver no coração de uma crise económica e política mais profunda (como em Portugal).