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Dieu est un fumeur de Havanes (Serge Gainsbourg e Catherine Deneuve).

por FJV, em 26.09.09

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A estupidigentsia.

por FJV, em 26.09.09

Caro João: pela parte que me toca, acho que tenho de agradecer-te a nota sobre a estupidigentsia. Não sei o que é pior nela: se o que dizes, se o ressentimento. A quantidade de livros publicados em 2004, e que tu registaste, deve ser assombrosa a avaliar pelo cuidado  com que vigias a estupidigentsia, à espera que ela se entusiasme com qualquer coisa. Se a estupidigentsia se atira a um livro e se o acha bom, estás aí disponível para o combate, porque os outros, sejam quantos forem, não passam de idiotas ao pé de ti. Há livros de há dois ou três séculos que espero descobrir ainda, mas suponho que isso não te comove, uma vez que não passaram pelo teu crivo, que eu sei que é culto, atento e minucioso (não estou a fazer ironia). O ressentimento é o pior dos motivos, mas acredito que não te faça diferença. Compreendo que a «unanimidade» (ou uma «percentagem» próxima disso) te incomode, mas isso não justifica tudo, nem serve de critério. É verdade que antes de ler este livro existem milhares de outros que já estão disponíveis nas estantes há muito tempo, mas não se pode fazer grande coisa a esse propósito. Talvez publicá-los entretanto, quem sabe. De vez em quando aviso-te.

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Almocreve.

por FJV, em 26.09.09

Dois posts: este e este. Masson no melhor do pódio.

(Apenas trocaria a posição de melhor tv e pior tv.)

 

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Esta Voz é Quase o Vento

por FJV, em 26.09.09

 

Quando penso neles,

há um livro que abre as suas páginas.

Uma persiana desce,

o pássaro das lezírias parte para longe das

palavras.

 

Há palavras que matam.

Há um livro onde os amigos vivem para

sempre,

emoldurados pela luz cega das orquídeas.

 

Há dez mandamentos sobre a evocação dos

seus dias.

Há um martelo que golpeia os cravos da sua cruz,

um machado de pedra negra que reflecte a sua mágoa.

 

Quando penso neles,

parece que chove.

Chove sempre nas praças vazias e é domingo

outra vez.

Então os cães dormem nas quintas ao abandono.

Todos partiram.

Só os amigos me esperam do outro lado do céu.

 

Quando penso neles,

há um rasto de ternura sobre a neve e sobre a lava,

há um anel de aço que aperta a garganta,

as suas cordas de som,

e a neblina é mais densa.

Há um cântico, um segredo que recomeça nas

vogais do nome, e já não é nada.


José Agostinho Baptista

Esta Voz é Quase o Vento

Assírio & Alvim, 2004

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Os livros e as outras coisas.

por FJV, em 26.09.09

Ler um livro e voltar a lê-lo, não há coisa mais perfeita. Tirando tudo o que tem a ver com a vida que não pode repetir-se.

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Lembrando o Mário de Carvalho.

por FJV, em 26.09.09

As coisas que aprendes sobre o género humano quase nunca são sobre o género humano. São sobre o Manuel Germano.

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